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| Tout est rangé, oui trop bien rangé, devant tes beaux yeux, sur l’étagère de la peur. | ||
| La pluie qui tombe, oh comme elle tombe ! – fait monter les eaux jusqu’aux touches de ton piano. | ||
| Tu peux t’échapper en courant, rentrer chez tes parents. Bientôt tu te feras migrant, fuyant la pluie comme la peur, mais heureux dans ton malheur d’être là. | ||
| Tout est prévu, oui bien trop prévu, mais tu vas sombrer avant de savoir nager. | ||
| Le temps qui passe, le temps qu’il fait, rien ne les efface, qu’on les voit beaux ou mauvais. | ||
| Va falloir apprendre à bouger, ou bien à parler aux plantes. On veut t’empêcher de pousser, au fond du puits t’oublier, que tu mesures le danger d’être là. | ||
| Tout est foutu, oui pas mal foutu : elle est bien venue et nul ne se dit déçu. | ||
| Armes chargées et noires pensées : la guerre sait y faire pour te chasser de ta terre. | ||
| Tu peux combattre à pleines dent ou bien ramper comme un ver. Fer contre fer ou pierre à pierre, mais sans jamais oublier, non sans jamais oublier, / d’être là. |
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