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| Chemin faisant, à contre-courant, perdu comme un soleil d’hiver, éperdu entre ciel et terre, l’enfant sommeille, l’enfant s’éveille, et son rêve s’imprime pâle sur l’eau malade du canal. Exprime en lettres de silence sa monstrueuse indifférence. Absent du monde sur la péniche, transparent, ni pauvre ni riche, il est la flèche de l’arc-en-ciel mais traîne au bout d’une ficelle, indifférent à tout trafic, un petit bateau de plastique. | ||
| De ses trop blanches mains imbibées de matin, il chasse tout autour de lui l’odeur magique de la nuit. Étrange voyage de l’enfant sans âge qui scrute de son regard vide la momie sous la pyramide. Il voit ce qui n’existe plus, éprouve ce qu’on n’éprouve plus. Sa mémoire fait des ronds dans l’eau. Son nom s’efface comme un écho. Hier sera comme demain, et vers la mer, vers son destin, vogue en apprenti Titanic un petit bateau de plastique. | ||
| De mots jamais n’accouche la prison de sa bouche. Quand l’éclusier lui dit « bonjour », il voudrait répondre « au secours ». Ça parle dans sa tête. Le vide mène l’enquête. Quand l’éclusier dit « au revoir », il lui répond deux mois plus tard. Sur les berges souffle le vent. L’eau morte est le miroir du temps. Pas de crayon et pas de page où pourrait fleurir un langage. Comme seule trace de son naufrage, il introduit pour tout message dans la bouteille, pathétique, son petit bateau de plastique. |
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